沈晚宁站在原地，手里那杯拿铁的温度慢慢从掌心渗进来，可她整个人却像被钉在了玄关的墙边。
Alessandro退开之后并没有走远。他转身走向客厅方向，经过疤眉男人身边时低声说了句意大利语，那个左眉带疤的男人点了点头，退回到拐角后面，像夜色里收起爪子的猎犬。沈鹤年还停在楼梯半高处，一只手扶着扶手，指节泛白，嘴唇动了动，终究什么都没说，转身上了楼。
整个门厅突然安静下来，只剩下水晶壁灯发出的细微电流声，和她自己有些不稳的呼吸。
沈晚宁低头看了一眼手里的拿铁。奶泡已经开始塌了，肉桂粉沉进咖啡里，变成几粒深色的斑点。她没喝，把杯子搁回矮柜上，杯底碰到大理石台面时发出一声轻响，在空旷的门厅里显得格外突兀。
“不喝？”
Alessandro的声音从客厅方向传来，不高不低，带着一种她已经开始熟悉的、不容拒绝的从容。他站在客厅入口的拱门边，深灰羊绒开衫的袖子还挽在小臂上，手里多了一只水晶杯，琥珀色的酒液在灯光下转动。
“我不渴。”她说，声音比她预想的要平稳。
他看了她一眼，没接话，只是朝她招了招手。那个手势很轻，两根手指微微一弯，像在叫一只猫。
沈晚宁没动。
他也不急，自己走进客厅，在靠窗那张深灰色的丝绒沙发上坐下来，长腿交叠，把酒杯搁在膝头。窗外的意大利柏被夜风吹得沙沙响，影子投在落地窗上，像一群沉默的旁观者。
僵持了大概十几秒，沈晚宁还是走了过去。
不是因为他招手，而是因为她知道站在玄关也改变不了什么。她需要知道接下来会发生什么——她父亲在楼上，她的护照和手机都在包里，而包还在书房角落的椅子上。
她走进客厅，选了他对面那张单人沙发坐下，后背挺得笔直。
客厅很大，天花板上的石膏线繁复得像婚礼蛋糕上的糖霜。壁炉没有生火，上方的墙面挂着一幅巨大的古典油画，画里的女人穿着深蓝长裙，手里握着一枝半枯的玫瑰。沈晚宁不确定那是真迹还是仿品，以Moretti家族的财力，真迹也不奇怪。
“明天我会安排人带你去看几个地方。”Alessandro开口，语气像在吩咐助理确认行程，“米兰市中心有一间公寓，离大教堂不远。科莫湖边也有一处，风景更好一些。你自己选。”
沈晚宁把手交叠在膝盖上，指甲轻轻掐了一下手背，让自己保持冷静。
“我没有答应要留下。”
“你也没有拒绝的权力。”他说这句话的时候甚至笑了笑，金发在壁灯下泛着一层浅淡的光晕，那双蓝眼睛看她的方式像在看一件已经签完合同、只等交货的艺术品，“你父亲欠我的不是一笔小数目，沈小姐。在商言商，你的停留只是利息。”
“所以我是抵押品。”
“你是条件。”他纠正她，端起酒杯抿了一口，喉结上下滚动了一下，“条件比抵押品体面得多。”
沈晚宁深吸一口气，觉得胸腔里有什么东西正在被一点点收紧。她想起父亲刚才在楼梯上欲言又止的表情，想起他看手机时倏然变了的脸色。香港那边到底出了什么事？父亲说等香港出手，可万一那边也靠不住呢？
她把这些念头压下去，站起身。
“我要回房间了。”
Alessandro没拦她，只是在她经过他身边时伸出手，手指轻轻扣住她的手腕。力道不重，比在玄关时温柔得多，却让她整个人都顿住了。
“二楼右转第三间，”他说，拇指在她手腕内侧极轻地按了一下，那块皮肤薄而敏感，能感觉到他指腹上有一层薄茧，是常年握枪留下的痕迹，“床单是新换的，浴室里有浴袍。缺什么，明天让人去买。”
他松开手，动作从容而自然，仿佛刚才的接触只是某种礼节性的指引。
沈晚宁把手抽回来，腕上还残留着他指腹的温度。她没回头，踩着楼梯上了二楼。
走廊很长，铺着深色的地毯，墙上每隔几步就挂着一幅素描或版画，风格统一，像是某个意大利画家的系列作品。她找到右转第三间，推开门，房间里果然收拾得很干净。床很大，铺着白色的床单，床头柜上放了一盏黄铜台灯和一小瓶没拆封的矿泉水。
她关上门，反锁。
锁舌弹进槽里的声音让她稍微安了心，尽管她清楚，在这栋房子里，一扇锁着的门拦不住任何人。
她走到窗边，拉开窗帘往外看。夜色浓稠，车道尽头那扇铁艺大门紧闭着，门外站着一个穿深色外套的男人，身形和疤眉男人差不多，应该是换岗的守卫。远处米兰市区的方向有一片朦胧的灯光，像隔着一层薄雾。
她不是没想过翻窗出去。但这里是二楼，窗下是修剪整齐的灌木丛，再往外是围墙。就算她真的翻出去了，没有护照、没有钱、不会意大利语，能走多远？
何况他说了，走一次，接一次。
沈晚宁放下窗帘，坐到床边，把脸埋进手掌里。指甲掐进掌心，疼得清醒。她在脑子里把今天发生的一切从头到尾过了一遍——书房的谈判桌、父亲闪躲的眼神、Alessandro扣住她手腕的力度、那杯热拿铁上浮着的肉桂粉。
每一个细节都在告诉她同一件事：这不是一场她能靠嘴硬或委屈就能赢的局。
她需要冷静，需要等待，需要弄清楚父亲到底在等香港那边的什么，以及Alessandro的底线到底在哪里。
走廊里传来脚步声，很轻，停在她门外大概两三秒，然后继续往前走，渐行渐远。她不确定是不是Alessandro，但她没有开门去看。
过了大约半小时，有人敲门。
“小姐，”是那个疤眉男人的声音，英语带着很重的意大利口音，“Moretti先生让我送点东西上来。”
沈晚宁打开门，只开了一条缝。疤眉男人站在门外，手里端着一个托盘，上面放着一杯热牛奶和一小碟饼干。他的表情很平，既没有讨好也没有威胁，像个纯粹的传话工具。
“他说你晚餐没怎么吃。”
沈晚宁接过托盘，轻声说了句谢谢。疤眉男人微微点了下头，转身走了，脚步声沉稳而有规律，像个被上了发条的机械士兵。
她关上门，把托盘放在床头柜上，盯着那杯牛奶看了很久。热气在杯口盘旋，奶香混着一点点香草味。
她没喝。
但她也没倒掉。
躺在床上，关了灯，黑暗里她听见窗外的风声穿过意大利柏的枝叶，像某种低沉的口哨。她想起Alessandro说的那句话——从马焦雷湖到Capri的海，他有的是地方让她住。
她闭上眼睛，手不自觉地握紧了被角。
明天会发生什么，她不知道。但她知道一件事：Alessandro Moretti说的每一个字，都不是开玩笑。